Le Fond de la Bouteille
Georges Simenon
Il tenait son verre la main et regardait vaguement le fond de whisky pâle qu'il contenait encore. On aurait dit - et c'était sans doute vrai - qu'il reculait le plaisir de boire la dernire gorgée. Quand il l'eut enfin avalée, il continua un bon moment fixer le verre. Il hésitait le poser sur le comptoir, le pousser un tout petit peu, de deux ou trois centimtres. Bill, le barman, qui paraissait pourtant plongé dans une partie de dés avec des cow-boys, comprendrait le signal, car il était aux aguets : il était toujours aux aguets, surtout avec un client comme P. M.
Il tenait son verre la main et regardait vaguement le fond de whisky pâle qu'il contenait encore. On aurait dit - et c'était sans doute vrai - qu'il reculait le plaisir de boire la dernire gorgée. Quand il l'eut enfin avalée, il continua un bon moment fixer le verre. Il hésitait le poser sur le comptoir, le pousser un tout petit peu, de deux ou trois centimtres. Bill, le barman, qui paraissait pourtant plongé dans une partie de dés avec des cow-boys, comprendrait le signal, car il était aux aguets : il était toujours aux aguets, surtout avec un client comme P. M.
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