Sylvie Testud

– Qu’est-ce que tu faisais dans la chambre de maman ? – J’ai volé une photo. Une toute petite photo. – Tu lui ressembles tellement, a dit ma s?ur. J’ai mis la photo dans la poche de mon jean. Je me suis assise dessus pendant trente ans. – La photo est ressortie de ma poche ! j’ai dit ? mes s?urs. J’ai vu l’homme de la photo ! – Qui ? – Celui qui porte le m?me nom que nous, le m?me nom que moi. Ce n’est pas une photo, c’est un homme ! J’ai donc un p?re. Que dois-je faire ? Trente ans que je réponds : «Je n’ai pas de p?re. Je n’ai qu’une photo.» Devant les mines compatissantes, je réponds depuis trente ans : «Je n’ai pas de p?re, mais je m’en fiche, c’est comme ça.»